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São quatro horas da manhã em Grasse, no sul da França. O ar ainda está frio, levemente úmido, e o céu mantém aquele tom azul profundo que antecede o nascer do sol. Nos campos terraceados, mãos calejadas se movem em silêncio, colhendo flores pequenas, brancas, quase translúcidas, antes que o primeiro raio de sol toque as pétalas.
Existe um som que toda celebração reconhece antes mesmo do primeiro brinde. É o estouro abafado da rolha cedendo à pressão. O sibilar agudo da espuma subindo pela taça.
Existe um fenômeno curioso que acontece toda vez que alguém atravessa uma sala iluminada e, sem entender exatamente o porquê, todas as cabeças se viram na sua direção.
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São quatro horas da manhã em Grasse, no sul da França. O ar ainda está frio, levemente úmido, e o céu mantém aquele tom azul profundo que antecede o nascer do sol. Nos campos terraceados, mãos calejadas se movem em silêncio, colhendo flores...
São quatro horas da manhã em Grasse, no sul da França. O ar ainda está frio, levemente úmido, e o céu mantém aquele tom azul profundo que antecede o nascer do sol. Nos campos terraceados, mãos calejadas se movem em silêncio, colhendo flores pequenas, brancas, quase translúcidas, antes que o primeiro raio de sol toque as pétalas.
Existe um som que toda celebração reconhece antes mesmo do primeiro brinde. É o estouro abafado da rolha cedendo à pressão. O sibilar agudo da espuma subindo pela taça.
Existe um fenômeno curioso que acontece toda vez que alguém atravessa uma sala iluminada e, sem entender exatamente o porquê, todas as cabeças se viram na sua direção.
Existe um momento, quando você passa a mão por uma jaqueta de camurça antiga, em que a pele esquece que está tocando algo. O material parece respirar junto. Não tem brilho, não tem reflexo, não tem aquela rigidez característica do couro recém saído da fábrica.
Você aplicou o mesmo perfume de sempre. Dois borrifos no pescoço, um nos pulsos. O ritual idêntico ao de ontem. Mas alguma coisa está diferente. O cheiro parece menor. Mais curto.
Você já passou perfume e sentiu que ele parecia se mexer? Não é exagero. Existem fragrâncias que, depois de alguns minutos no antebraço, deixam de ser apenas "cheiro de perfume" e passam a soar como uma extensão da própria pele. Ondulam. Mudam.
Existe um perfume que cheira a 2h da manhã. Não literalmente, claro. Mas você sabe exatamente do que estou falando. Aquele momento específico em que a luz baixa do bar começa a parecer cinema, o gelo já derreteu pela metade no copo, e alguém no canto está rindo de um jeito que vai virar memória. É um cheiro.
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